Y no se me olvida que no puedo olvidarte

De alguna forma, los chopos tímidos del parque bajo tu casa han perdido el color, y al mismo tiempo son tan rojos como si la sangre recorriese sus venas inexistentes. Desde hace un tiempo que no me aventuro a medir, el olor de los libros viejos que recorren nuestras manos y nuestra súbita ilusión se hace más palpable, más embriagador, más soñador; y luego se tuerce en el abismo de la indiferencia, en el más neutro vacío. Tú; ser de lluvia, amado de los amantes más exigentes, representación más ferviente de lo perturbador, nuevo y violento hedonismo. Tú, anhelo creciente, rey de los deseos más embriagadores, límite y libertad, principio y fin de mi revoltoso y travieso corazón. ¿Qué ocurriría si alguna vez lograras comprender cómo soy capaz de alimentar mi juguetón y despierto espíritu, y sumirme en la más onda y trágica desesperanza con tan solo rozarte? ¿Cómo entender que son tus labios lo único que conserva esa emoción, ese calor, esa fuerza que nos otorga la vida, arrancándole a todo lo que nos rodea su esencia, sus rasgos más tangibles; a la vez que pintan un mundo innovador, lleno de matices singulares, de sensaciones inimaginables, que alimenta mi burda y voraz curiosidad? Tan ilustrado como una flor que se peina con la brisa, tan natural como el trémulo suspiro y la sincera sonrisa al terminar la última hoja de tu cuento favorito. Tú, alma mortífera, alma destructora; creador de los cimientos de mi castillo de cristal; ámame, agárrame, aráñame, succióname el aliento a besos desgarradores. Déjame experimentar el verdadero placer de existir, déjame experimentarte.

Sólo es un extraño y melancólico día más de derrochar.

Observo las luces tenues del crepúsculo, agotando su último instante de vida, resignadas a morir bajo el yugo de la noche. Guardo la imagen en un profundo recoveco de mi mente, y sólo con el recuerdo es con lo que te escribo. Porque el recuerdo a veces es más tangible, a veces parece que somos más conscientes, que aceptamos mejor la llegada de la memoria que la percepción instantánea de un momento determinado. Y es con la imagen en mi entereza, su mutabilidad en lo más interno de mi creatividad y anhelo, con lo que sangro lo que escribo.
Las luces se apagan, se marchitan. Están escondidas, puedo advertir su grácil y sutil travesura bajo un manto de estrellas que las encierra. Quién sabe si éstas serán precisamente recuerdos inmortalizados de imágenes. Recuerdos, siempre tan brillantes, siempre destacando; alumbrando la ceguera en la que nos sume el desamparo de la oscuridad.

Prioridades

"No sabes vivir" me achacan, atacando a mi espíritu hambriento. "No conoces las reglas de la vida, no triunfarás" afirman, mientras desgastan su existencia entre nimias lágrimas e insulsas contrariedades. ¿Cómo osáis, como si quiera pretendéis, decirme tal sarta de absurdas ideas, cuando ya no sabéis, no recordáis, apreciar el nacimiento de una tímida flor, o el atardecer más ensoñador? Vagar por el mundo es la acción más sencilla que hace todo más complejo, más sombrío. Vivir es algo mucho más completo, más extasiante, más imponente y trascendente. Y aquí por escrito, y con mi sangre como garante, prometo intentar recordar esto a lo largo de todo mi tiempo vital que pueda apreciar.

¿La libertad como arma esperanzadora? Como método para reflexionar, sin duda.

La libertad es curiosa. La idea del suicidio es necesaria para preservar nuestra libertad;  para asegurarnos de que, en nuestra condición de seres libres, podemos acabar cuando queramos con nuestra vida. Esa libertad, en cambio, nos da fuerza para seguir viviendo; necesitamos sentir ese libertinaje para continuar caminando. Pero, ¿Por qué esa necesidad de libertad? Si fuésemos más estrictos, podríamos aceptar que sólo nos suicidaríamos si nuestras circunstancias fuesen lo suficientemente dolorosas para no ser soportables, y por tanto dependemos de nuestro ambiente, restringiendo tal afirmación nuestro deseo de libertad. Si nos suicidáramos para demostrar que somos libres, dependemos de esa "idea de libertad". ¿Tal vez lo que coarte la libertad sea el objetivo, la causa, el hacer algo “para” o “por”? ¿Cómo hacer algo neutro? ¿Suicidarse porque sí? ¿No se requiere para eso la ausencia de razón, de conciencia? ¿Somos capaces de usar la conciencia para algo neutro? Cuando algo se adhiere a nuestro entramado de conexiones, a nuestra estructura mental; definitivamente deja de ser neutro;  porque sólo razonaríamos algo, sólo invertiríamos nuestro tiempo en algo de valor para nosotros, por muy nimio que fuese.

Tal vez esa necesidad de libertad tenga su causa en la búsqueda de una nueva forma de vivir que no conlleve vacío y desazón. No podemos vivir sin condicionantes, para poder gozar de ciertas libertades debemos restringir otras. El mero hecho de estar viviendo supone una subordinación al cambio continuo de la vida, a la adaptación y superación de obstáculos. ¿No será que buscamos una nueva forma de existir (sin condiciones) porque sentimos que es la solución a nuestros problemas más internos? ¿Si no hemos encontrado esa irrevocable felicidad en un mundo como este, por qué no en uno completamente distinto? ¿No es la libertad una esperanza?

Si llegáramos a conocerlo todo, y a solucionarlo todo; ese se volvería el mayor de nuestros obstáculos. Necesitamos arreglar. Necesitamos mejorar. Lo estático consume, apaga. 

Parafraseando a Buda.

Yo defiendo el dolor, no el sufrimiento; entendiendo sufrimiento como la disposición a permanecer con una situación desagradable (el dolor es desagradable) sin intentar mejorar, sin intentar evitarlo. El dolor es lícito y necesario siempre y cuando te lleve a valorar aún más la vida. El sufrimiento es el ahogamiento de la fuerza vital, y el arrastrarlo supone el estrangulamiento de la propia emoción, del propio dolor; proporcionando un hastío que consume hasta al más fuerte de los mortales.  

Cómo te puedo explicar.

Tan mágico y enfermizo, maravilloso y febril, inverosímil y acongojado; como un sentimiento que no necesita ser violento y cegador para tener tales características. Es fuerte e indestructible, de un acero inoxidable que ayuda a ponerle cerrojo a esta cajita de cristal que es tu imperturbable amor. No necesita ser un sanguinario asesino y mutilarme, no requiere de una pasión trémula y tan inhibidora que duele; es único y sencillo con sólo su aparición. Es suave y cálido, mullido como un blanco algodón que las nubes recelasen y envidiasen. Es un encantamiento que acaricia, y por primera vez no necesito ser derrotada, no quiero hundirme en el océano salvaje de mi espíritu. Por primera vez, solo quiero flotar.

ínfimo

Conseguiré eliminar el miedo, derretir la incertidumbre. Lograré que os deshagáis de ese infame terror que os apodera, que os impide salvaguardar todos vuestros anhelos reprimidos. ¡No temáis, sombras vagantes, espectros empobrecidos! ¡La verdad sí existe, tranquilizad vuestras almas ordenadas, vuestros espíritus voraces y rebosantes de relaciones! ¡La verdad existe, sólo que es efímera!