Besos y miradas

Mira la luna con el viento,
se rozan, se miman, se aman:
y en cambio aquí tus pupilas,
se me tornan tan tristes,
se me tornan lejanas.

Mira el sol con su sombra,
equilibrio de luz y brío,
amor sin ausencia ni vacío;
ciega yo y tus pupilas libres,
las sueño pero están lejanas.

Y qué risa más bonita escucho.
qué temprano cruza el alba,
y me despierta sin tardío,
al despertar la mañana.

Qué dulce tu sonrisa,
que de canela se hilvana;
que ya ni me importan,
que tus pupilas y las mías,
se besen lejanas.

¿

Está perdida,
¿no la oyes? tiene gritos, tiene grietas,
ahí se esconden.
¿no la ves?
 la está buscando,
 una aguja en un pajar, una lágrima de soldado.
Y el viento le roza la cara y se vuelve por si es el pasado,
 pero son días fríos.
En la estación va bajando al salir, y os juro que no sé si es consciente;
de la desesperación de su mirada, de la soledad que desmiente.
¿no la ves?
 buscando en las sombras,
 en las calles, en la casa,
en los rincones, dentro de sí,
 en su sucia almohada,
en las grietas, en los bolsillos,
 en su alma.
¿No la oyes?
está ahogando los recuerdos,
está ahogado la esperanza.

-

La felicidad y la consciencia, unión improbable. Antónimos se me asemejan.

La consciencia y las pasiones, tan necesaria la primera para evitar emociones primarias que solo desgastan lo que rozan. Cruel envidia, el fuerte estruendo de la soberbia.

¿O será que desgastan y nos vuelven desgraciados porque somos conscientes de su existencia?

Cruzada

Has de ser como la mañana,

amanece bien templada, descalza;

de rocío andando deslumbrada.

En un halo te recreas, helada;

en un halo tú sueñas, soñada.

Has de ser como la luz, 

frágil punzón, fuerza calmada;

que yo entre tus sueños hallara.

En tu boca la hiel, quemada;

en tus ojos mi vida, pasaba.

Qué tren más marchito éste,

qué de imágenes olvidadas.

En la ventana mis manos, cansadas;

en mis manos te hallas, amada.

Noche encogida de acogida

Oxidadas noches que me exigen dichosa creación definitiva acordándose de tus ojos. Ahí se hallan, acordándose de tus cabellos obsidiana me suplican un éxtasis cíclico y ardiente, un estallido en lo inverosímil, para intentar paliar tu ausencia.
Pobres noches, cuyas manos se asemejan tanto a tus pupilas.
Pobres, cuyos reflejos en el agua son el recuerdo más vivaz de tus sombras.
Entre entrecortados suspiros me imagino esa condición, tan acorde con la realidad, en la que te vuelves un sencillo desligamiento de mi propia sangre (lo que explicaría tus contorneadas y simétricas comisuras rojizas), dándole un sentido a la tuya existencia, que parece un espejo mirándome a los ojos.
Pobres noches en sus cansados colchones, rememorando tus mullidos besos.
Pobres besos, que se desintegraron entre labios tan similares.

¿Qué veo?

Hallo una oscura obsesión que ciega mis entrañas y despierta mis sentidos. Hallo una extraña incertidumbre que rodea y abraza ese horizonte profuso que a veces confundo con palabras.
A veces confieso que sólo sé hallar palabras.
Puede ser, que entre tantas percepciones y definiciones aceptadas, todo se haya transmutado en una viva copia de mis constantes fuerzas.
Tengo miedo de perderme entre mis frases vivaces y sonoras. Creo que mis sentidos se han desvirtuado y sólo hallo una construcción derruida de verbos.
Ya no confío en vosotras, pupilas negras de tinta.

Besos

No sé si sabes que son tus besos,

los que besando quiero besar;

besando, besar y jamás besado.

Besos besados nunca dejarán,
de verse y sentirse besar,
mientras ellos sigan besando.

La palabra

¿Qué clase de guía debería seguir?
¿Qué muecas, qué miradas?
¿Cuántos suspiros entre palabras?
¿Qué gestos de miedo exentos?
¿Qué poesía tendrían mis pupilas que acariciar?
¿Cúantas lágrimas desbordar mis pañuelos?

¿Cómo se expresa el júbilo de la vida, y el trastorno desquiciado de la muerte?
Definitivamente yo sólo puedo ser con la palabra.