No sé que tiene esta noche que augura tu presencia,
y la marca a fuego en los lóbulos de mi angustia;
de esta pesada carga que se arremete y ataca,
de estos labios que tu partida sollozan y alumbran.
A veces sólo quiero contarte que el horizonte,
rojizo se me aparece cubierto de esperanza;
y en la adversidad de tu aún reciente espina bífida,
tal vez ojos nuevos -y perdidos- se entrelazan.
Correr por estas calles que aún me resultan ajenas,
enajenada me encuentro a tu sombra adherida;
y con fugaz sorpresa el cuento ha cambiado la tinta,
y con mis puños a mi espalda te cuento esta historia.
En la neblina algunas manos disipan las nubes,
o iluminan la negrura de una soledad ya marchita.
Quizá la libertad ha estrechado mis manos raídas,
No sé, tal vez haya sonrisas que florezcan la urbe.
Negar que el atardecer tiene tu nombre no pretendo,
tengo tus colores en mis párpados bien abiertos,
pero aún surca entre destellos la fulgurante vida;
todavía penetra la calma, todavía resurge la risa.
Es bonito ver como vas refinando lo que escribes. No me malinterpretes, me encanta cuando escribes en una explosión de emoción y pasión, pero también me gusta cuando escribes con cuidado y mimo, midiendo palabras, acariciando puntos y comas.
ResponderEliminarCreo que estás innegablemente inmersa en la condición de sustancia escritora.
Medir el lenguaje es otra forma de acariciarlo. Moldearlo es sin duda una forma de rozarlo y de deformarlo a tu imagen y semejanza. A veces hay que experimentar, a ver si con tanta bomba me voy a destruir.
ResponderEliminarSi aún dudo de vez en cuando si estoy inmersa en la condición de sustancia, denominarme sustancia escritora ya me encajona demasiado, ¿no? ;)
Ahora en serio, es algo subjetivo, todos somos escritores de nuestra alma, ya lo sabes. Me gusta recrear, todos tenemos hobbies (?)