Step by step

La poesía es mejor dejarla para cuando yo misma sea temeraria emoción.
Viento desgastado es de entender que no puede brindarnos el verso de la magia (o la magia del verso).
Cuánto habría dado yo en otros momentos por cambiar reticente pero práctico hastío por una buena ondulación del alma, de estas que resquebrajan los sentidos porque, precisamente, nos lo brindan (el sentido). Ya sabéis, ¿No? el significado. La gota de sudor que desciende lenta y constante por tu espalda y, de alguna manera, explica el brillo de tus ojos o la calidez de un rostro de cristales.
Mira, no lo sé yo tampoco. Es lo que tiene la impaciencia maniaca y psicótica de la ilusión. La supresión a tu propio espíritu, el ahogo del querer engrandecerlo todo, de vivir la muerte si cupiera. Que las lágrimas supieran a salados besos. He desfallecido por desgranar cada objeto, risa, nota. La obsesión, de que todo ha de ser vivido aunque eso traiga escondida muerte arremetida. Cada cosa a su parcial tiempo. O no, pero en orden.
No se trata de que, anhelando vivir todo, sólo vivas esas ansias de vivir. Por mucho amor que tu corazón suplique, hay que extrapolar esa bruma emocional abstracta a cosas algo más concretas y priorizar.
O eso dicen. O eso, cansada, grito.