Podrán dibujarme rodeada de una sarta de mentiras que emanan de mí. Desdoblar mis partes y falsar mis párrafos. Escribir en mis rincones palabras necias, sordas acusaciones.
Hipocresía y sonrisa oscura que acecha. Brillo apagado o blanco palo; marfil que se teje y frágil se rompe. Así me describirían algunos. Así les explicarían a sus hijos de qué me compongo, y dibujarían mi esencia en sus contornos.
Y no me importa ser humo si puedo crear con ello la chimenea que arde y que quema. Que enciende brasas, y torna en cenizas el veneno que a su alrededor va lentamente desdeñando.
A mí grítame alto que el amor vencerá a la vida. Que la muerte, en sus vísceras, aflorará un latido de esperanza entre tanta mugre y desconsuelo.
A mí dime que un beso sana heridas, y limpia sangre. Que la ponzoña que derramas no es más que polvo sucio que un día conseguiste limpiar.
En cambio, no me preguntes si todo esto que te cuento lo creen mis ojos, o lo saben mis recuerdos. No me pidas que afirme ni que apacigüe, con razones, el mar bravo en el que navegan tus deseos; tus intensas expectativas.
Voy a darte la mano para ver el brillo de tus pupilas ante las injusticias. Ayudaré a tus semillas a crecer, y podaré tus resultados. Plantaré tus besos para que resurjan siempre que los busques entre el desaliento. Con tus anhelos te haré vestidos y con sueños derruiremos mapas. Haré que quieras tornar esa fuerza motriz que te conforma en transformar lo turbio que halles, las piedras con las que caminas.
Pero no me pidas que crea.
Cuántas ideas susurran mis labios mientras la voz interior permanece impasible, o se ríe irónica.
No me pidas la verdad, ni existencia.
De eso se encargarán otros paisanos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario