¿Qué dices? No te oigo.
¿Será consciente de lo despacio que susurra sus palabras, de la lentitud de su parpadeo?
Espera... me estoy alejando. Qué mano más gris, cada vez más difusa, cada vez alterna más sus contornos.
La mano golpeó el recipiente, mi agua se desbordaba. La miro, la estoy mirando; no me da la sensación de que exista. No percibo tampoco mi existencia.
No oigo nada, y nadie puede verme. Qué de vueltas dan mis pies. Qué extrañas me resultan las calles, qué olor más irritante. Creo que estoy caminando, no lo juraría.
Diría que puedo ubicarme, dentro de mi misma. Fuera de mi existencia me consumo, miro más allá y sólo aprecio matices que desconozco. Me resultan familiares, huele a viejo, sabe a recuerdo; pero no logro hacerme un hueco, me pierdo entre abismos, me susurran mis mapas.
¿Esto era dolor? No tenía este sabor, no se vestía con tantas prendas. Recuerdo su desnudez de afilada belleza, blanquecina pulcritud. Recuerdo cómo arañaba el alma, sus labios rojos de mi olor a fresas silvestres. Y de sabor a mi sangre.
¿Són mis pies? ¿He dibujado ese amanecer en mi lienzo?
¿Son estas mis huellas?
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