Punto

Era en ese punto donde se concentraba todo el camino a seguir, tan escondido durante innumerables años. La verdad, inmutable, de nubes rojizas; bañando el cielo del fuego de los artistas. Tiras blancas de lágrimas empedernidas, perdidas entre el azar y la botella de anís. Era el punto del comienzo, explosivo e ilusoriamente embriagador; como si el sentido de tantos desconocidos, de tantos poemas (y poetas) y tantas letras despojadas, tantas garras arrancadas y acongojadas ante la servidumbre de la ignorancia; se redujesen al infinito que reside en el espacio y tiempo nulos. El Aleph, tal vez, mi querido Borges, que presume y coquetea conmigo enseñándome a volar.

O tal vez tampoco sea mi (la) dirección. Tal vez es el alcohol agonizante de la incertidumbre.